tag:blogger.com,1999:blog-184567452024-03-14T04:09:15.084+01:00Café-Bar La RepúblicaÁngelahttp://www.blogger.com/profile/18280718036074276749noreply@blogger.comBlogger124125tag:blogger.com,1999:blog-18456745.post-62680398651846070172016-06-12T13:09:00.000+02:002016-06-12T21:15:04.298+02:00Ética y estética de las flores<div style="text-align: center;">
<span style="font-size: large;"></span> </div>
<div style="text-align: center;">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://1.bp.blogspot.com/-ccFPNEvh0P0/V11AqpksU8I/AAAAAAAAHCs/lY7Vsm8hs9IZKfQJZdUak-y8L6TingIngCLcB/s1600/R_1_clausura_2016.%2Bjpg.tif" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://1.bp.blogspot.com/-ccFPNEvh0P0/V11AqpksU8I/AAAAAAAAHCs/lY7Vsm8hs9IZKfQJZdUak-y8L6TingIngCLcB/s320/R_1_clausura_2016.%2Bjpg.tif" width="320" /></a></div>
<div align="justify" style="text-align: center;">
<span style="font-size: large;"></span><strong> </strong></div>
<div style="text-align: left;">
<strong></strong></div>
<div align="justify" style="text-align: center;">
<strong></strong></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><strong></strong>Las flores son bellas en sí mismas y no presumen ni tampoco sienten la necesidad de perdurar; con existir temporalmente y volver la próxima primavera, tienen suficiente. </span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Lo sé por que si no hubieran mutado como hemos mutado las especies animales, sin duda por ese afán nuestro de marcar terreno . </span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Las flores, sin embargo, no lo marcan; lo adornan, lo perfuman, cumplen su misión y vuelven a la temporada siguiente, igual de bellas, para hacernos ver que la humildad debería formar parte de nuestras vidas.</span></div>
</div>
<div style="text-align: left;">
</div>
<div style="text-align: left;">
</div>
<div style="text-align: left;">
</div>
<div style="text-align: left;">
</div>
Ángelahttp://www.blogger.com/profile/18280718036074276749noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-18456745.post-31954263313076964842013-04-02T10:23:00.000+02:002013-04-04T15:22:26.048+02:00La petite mort<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://3.bp.blogspot.com/--jcW92xA1g8/UVqUEqXVCII/AAAAAAAABAg/kIQEHZFf_TY/s1600/calas_1.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="227" src="http://3.bp.blogspot.com/--jcW92xA1g8/UVqUEqXVCII/AAAAAAAABAg/kIQEHZFf_TY/s320/calas_1.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: justify;">
<b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;">Hablar
de padecimiento o dolor y muerte, de violencia y escarnio, de venganzas y malos
quereres <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>es la base fundamental de la
Semana Santa; ya desde niños nos inoculan en vena unos chismes totalmente
surrealistas sobre una figura histórica, la de Jesús, cuyas cuitas aliñan con
surrealismo y miedo, un miedo terrible, desquiciado, diabólico, sobrecogedor… <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>que hicieron <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>eterno en cuanto se dio cuenta la empresa de
marketing, allá por el siglo IV, que captar clientela de esta manera garantizaba su
fidelidad. </span></b><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;">Como
todas las fiestas del cristianismo, su origen es pagano pero lejos de espantar
a los dogmáticos, los anima aunque su celebración absolutamente nada tenga que
ver con su raíz que, curiosamente, tiene cierto carácter erótico. La fecha,
desigual cada año, <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>dependía de los
ciclos lunares y… etcétera, etcétera, etcétera.<o:p></o:p></span></b></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: justify;">
<b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;">Pero
a mí realmente <em>“la muerte”</em> que me interesa es <em>la petite</em>, esa de la que nadie
habla en público y menos desde un púlpito, lo que es una verdadera pena por que
siempre será mejor enseñar a morir cada día un poquito de placer que no
celebrar una muerte por crucifixión y sus escabrosos pormenores, muy dignos de
una película de miedo con efectos especiales en 3D. </span></b><br />
<b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;"></span></b><br />
<b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;">Siempre será mejor –insisto-
hablar de cómo buscar el lado placentero de la vida, que no amargar para siempre a
los fieles con arengas sobredimensionadas para tenerlos atemorizados hasta el mismo
instante de su último aliento, sin llegar a desvelarle jamás que los cuerpos en
los que habitan acabarán convirtiéndose, inevitablemente, en moléculas. <o:p></o:p></span></b></div>
<div style="text-align: center;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: center;">
<b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; line-height: 115%;"><span style="font-size: xx-small;"><em>(La
petite mort</em>, me encanta repetirlo, es un pequeño desmayito post-orgásmico)</span></span></b></div>
Ángelahttp://www.blogger.com/profile/18280718036074276749noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-18456745.post-43495358463014810542013-03-15T10:01:00.001+01:002013-03-16T00:30:30.207+01:00Todas las veces, todos los vuelos.<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://1.bp.blogspot.com/-qFzthwYRpyY/UULh-a0PmEI/AAAAAAAABAM/CRpL-KeNXlk/s1600/tejado_sarrac%C3%ADn.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="239" src="http://1.bp.blogspot.com/-qFzthwYRpyY/UULh-a0PmEI/AAAAAAAABAM/CRpL-KeNXlk/s320/tejado_sarrac%C3%ADn.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: justify;">
<b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 14pt; line-height: 115%;">Me
veo anexionada a un territorio que me es ajeno pero me resigno y planto aquí
mis árboles y construyo aquí mi casa (poniendo cuelgafáciles en vez de
alcayatas en las paredes para evitar agresiones difíciles de rellenar con
plaste encubridor en caso de cambiar la decoración). </span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: justify;">
<b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 14pt; line-height: 115%;"></span></b><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 14pt; line-height: 115%;">No
hablo de mi pueblo, ni tan siquiera de mi alma.<o:p></o:p></span></b></div>
<div style="text-align: justify;">
<b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 14pt; line-height: 115%;">Sé
que resignarse no es recomendable pero es que quizá no sea resignación sino
aceptación a lo que me refiero. A veces una confunde términos; o más que
confundirlos, los fusiono para que los resultados no sean inocuos y puedan
tener consecuencias que, en caso de no ser las deseadas, por lo menos sean
reversibles. No digo que funcione siempre, pero cuando funciona se abren más
posibilidades. <o:p></o:p></span></b></div>
<div style="text-align: justify;">
<b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 14pt; line-height: 115%;"> </span></b></div>
<div style="text-align: justify;">
<b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 14pt; line-height: 115%;">No,
no, no, no me da igual todo, qué va, es que he aprendido a disfrutar de las
cosas en la medida que necesito disfrutar de ellas sin que una satisfacción
estándar me tenga que poner la carne de gallina por que sí; prefiero ser yo
quien decida qué me hace sentir bien y, del 1 al 10, con qué densidad
celebrarlo íntimamente. Es verdad que a veces me olvido de este aprendizaje
–para ser sincera, me olvido casi siempre, bueno, me olvido siempre- <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>y me emociono más de la cuenta viendo, por
poner un ejemplo tonto, volar una cigüeña y me quedo como lela mirándola
planear bajo las nubes; y si eso sucede y tengo a mano una cámara de fotos, la
felicidad alcanza cuotas orgásmicas. Si no tengo cámara a mano maldigo mi falta
de previsión pero a los <em>treintaidós</em> segundos me olvido del contratiempo y me reconcilio
con el momento porque realmente tampoco necesito inmortalizar todas las veces todos
los vuelos. <u><o:p></o:p></u></span></b></div>
<div style="text-align: justify;">
</div>
Ángelahttp://www.blogger.com/profile/18280718036074276749noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-18456745.post-87887579047141332822012-12-30T12:38:00.001+01:002012-12-30T16:11:49.656+01:00Receta de turrón de chocolate<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://2.bp.blogspot.com/-8El8M4o8Txs/UOAMe-N1U0I/AAAAAAAAA_8/wddHoHQggdk/s1600/mesa_ni%C3%B1as_r.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="303" src="http://2.bp.blogspot.com/-8El8M4o8Txs/UOAMe-N1U0I/AAAAAAAAA_8/wddHoHQggdk/s320/mesa_ni%C3%B1as_r.jpg" width="320" /></a></div>
<div style="text-align: center;">
</div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: justify;">
<b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%; mso-ascii-theme-font: major-latin; mso-bidi-theme-font: major-latin; mso-hansi-theme-font: major-latin;">Le dije a las niñas que haría turrón de chocolate. A última hora,
casi apagando el ordenador para irme a la cama, busqué una receta y sonreí, no
sé si con dulzura pero sonreí de lo fácil que era y de lo bien que me iba a
quedar.<o:p></o:p></span></b></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: justify;">
<b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%; mso-ascii-theme-font: major-latin; mso-bidi-theme-font: major-latin; mso-hansi-theme-font: major-latin;">Me dormí deshaciendo en el microondas 125 gramos de chocolate
negro, 150 gramos de chocolate con leche y 50 gramos de manteca de cerdo.
Esperé cinco minutos.<o:p></o:p></span></b></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: justify;">
<b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%; mso-ascii-theme-font: major-latin; mso-bidi-theme-font: major-latin; mso-hansi-theme-font: major-latin;">Una vez deshecho, añadí a la mezcla arroz inflado (chococrispis,
ya sabes) que repartí por todo el molde rectangular de silicona. Por último, metí todo en la nevera para que se enfriara.<o:p></o:p></span></b></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: justify;">
<b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%; mso-ascii-theme-font: major-latin; mso-bidi-theme-font: major-latin; mso-hansi-theme-font: major-latin;">La cocina olía a chocolate, qué rico, qué rico, qué olor más rico.
<o:p></o:p></span></b></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: justify;">
<b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%; mso-ascii-theme-font: major-latin; mso-bidi-theme-font: major-latin; mso-hansi-theme-font: major-latin;">Limpié la encimera, me lavé las manos y a las cinco y pico de la
madrugada me desperté queriendo probar un poquito del turrón. Calcé al revés
las zapatillas, tropecé en medio del pasillo no con nada sino con mis propios pies, ay, si es que sé de sobra que es mejor hacer las cosas bien desde el
principio. </span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: justify;">
<b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%; mso-ascii-theme-font: major-latin; mso-bidi-theme-font: major-latin; mso-hansi-theme-font: major-latin;"></span></b><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%; mso-ascii-theme-font: major-latin; mso-bidi-theme-font: major-latin; mso-hansi-theme-font: major-latin;">Abrí el frigo y… no estaba, ¡allí no estaba lo que acababa de
hacer! <o:p></o:p></span></b></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: justify;">
<b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%; mso-ascii-theme-font: major-latin; mso-bidi-theme-font: major-latin; mso-hansi-theme-font: major-latin;">“Pero si lo dejé aquí”, dije en alto y señalando la balda central.
Sin embargo allí sólo había un taper con sopa, unos yogures, una bolsa empezada
de queso emental, un medicamento que necesita frío; abajo, donde las verduras,
unos puerros y unos tomates, en la puerta leche, huevos…<o:p></o:p></span></b></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: justify;">
<b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%; mso-ascii-theme-font: major-latin; mso-bidi-theme-font: major-latin; mso-hansi-theme-font: major-latin;">Llené un vaso de agua a la vez que repetía “pero si lo dejé aquí”.
<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Mientras bebía (siempre que me levanto
de madrugada bebo agua) topé, toparon mis ojos con el reloj de la pared; fue el
reloj quien me dio la primera pista del posible paradero del dichoso turrón: si
eran las cinco y veinte de la madrugada y yo acababa de despertarme… lo del
turrón… sin duda… lo había soñado.<o:p></o:p></span></b></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: justify;">
<b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%; mso-ascii-theme-font: major-latin; mso-bidi-theme-font: major-latin; mso-hansi-theme-font: major-latin;">Sonreí y me dije “mañana sin falta lo hago”. Volví a beber agua,
apagué la luz y me fui a la cama. Debí dormirme enseguida. <o:p></o:p></span></b></div>
Ángelahttp://www.blogger.com/profile/18280718036074276749noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-18456745.post-41478821175557613862012-08-29T20:30:00.000+02:002012-08-29T20:30:09.881+02:00Tres colores<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://4.bp.blogspot.com/-zzg2NnkkdoA/UD5fInoITiI/AAAAAAAAA_E/gj8SlVbK1CE/s1600/sombras_.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="http://4.bp.blogspot.com/-zzg2NnkkdoA/UD5fInoITiI/AAAAAAAAA_E/gj8SlVbK1CE/s320/sombras_.jpg" width="240" /></a></div><!--[if gte mso 9]><xml> <w:WordDocument> <w:View>Normal</w:View> <w:Zoom>0</w:Zoom> <w:HyphenationZone>21</w:HyphenationZone> <w:PunctuationKerning/> <w:ValidateAgainstSchemas/> <w:SaveIfXMLInvalid>false</w:SaveIfXMLInvalid> <w:IgnoreMixedContent>false</w:IgnoreMixedContent> <w:AlwaysShowPlaceholderText>false</w:AlwaysShowPlaceholderText> <w:Compatibility> <w:BreakWrappedTables/> <w:SnapToGridInCell/> <w:WrapTextWithPunct/> <w:UseAsianBreakRules/> <w:DontGrowAutofit/> </w:Compatibility> <w:BrowserLevel>MicrosoftInternetExplorer4</w:BrowserLevel> </w:WordDocument> </xml><![endif]--><!--[if gte mso 9]><xml> <w:LatentStyles DefLockedState="false" LatentStyleCount="156"> </w:LatentStyles> </xml><![endif]--><!--[if gte mso 10]> <style>
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<div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="MsoNormal">Me llamas, a escondidas, </div><div class="MsoNormal">bajando la voz tras los respaldos del patio de butacas </div><div class="MsoNormal">y los sí bemol de las flautas cursilonas.</div><div class="MsoNormal">Me llamas para que vaya, </div><div class="MsoNormal">me quieres tender otra trampa y yo quizá acepte </div><div class="MsoNormal">por que sólo pierdo el tiempo, la ilusión ya no.</div><div class="MsoNormal">Desde la misma tarde que quedamos en tablas y el rey se fue a paseo con un caballo cojo, </div><div class="MsoNormal">los peones, dentro de las dos torres, </div><div class="MsoNormal">guarecieron a quienes incluso no habían jugado </div><div class="MsoNormal">y los alfiles ¡al fin! se decantaron por el bullicio.</div><div class="MsoNormal">El tiempo ya no cuenta, sólo la jugada</div><div class="MsoNormal">y la reina se ha quedado en bragas.</div>Ángelahttp://www.blogger.com/profile/18280718036074276749noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-18456745.post-27004553703157757592012-05-02T13:56:00.000+02:002012-05-02T15:10:10.678+02:00Lazos en el pelo<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://2.bp.blogspot.com/-Yzbc4g14lmU/T6Edx30-L3I/AAAAAAAAA-4/wH2aw5s9Ouw/s1600/8+a_la_vuelta_de_miranda_2+.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="239" src="http://2.bp.blogspot.com/-Yzbc4g14lmU/T6Edx30-L3I/AAAAAAAAA-4/wH2aw5s9Ouw/s320/8+a_la_vuelta_de_miranda_2+.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Cuando era niña, y aún muchos
años después, un “no” era un no y no había mucha más discusión; tampoco tenía
matices disuasorios, ni siquiera era remotamente negociable. Era un NO, y
punto.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Ahora los noes tienen variantes,
pueden significar desde un “tal vez” hasta un tímido “si”, pasando por un “ya veremos” o por un conciliador "puede ser".</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Hablo de la disciplina de antaño en
un entorno rural, tanto en casa como en el colegio. Imaginaba entonces que en
las ciudades la mentalidad de la gente era más abierta; seguro que era por que
suponía que ir a trabajar en tren o en autobús todos los días era muy moderno.
Qué conclusiones más insólitas cuando se empiezan a elucubrar cuestiones
totalmente ajenas al hábitat en el que vas creciendo, en el que te vas desarrollando
como ente pensante, pero es que a esa tierna edad la imaginación traspasa las
nubes sin tener que pagar tasas.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Una niña que vivía aquí, ya ni
recuerdo su nombre, se trasladó con su
familia a Madrid y en las primeras vacaciones me contaba que su padre marchaba
a trabajar por la mañana y no volvía hasta la noche porque iba en tren. Imagino
que la niña me lo narraba con pena y yo lo entendí al revés. Para mi era
novedoso. Además traía lazos en el pelo y aquí, a lo sumo, nos ponían un
prendedor, que entonces lo llamábamos sujetador y tuvimos que dejar de llamarlo así cuando los sostenes dejaron de llamarse sostenes. Y es que, aunque no
lo parezca, hablo de hace ya muchos años y yo nunca había visto un tren, por
que aquí el tren ni olerlo (hubiera sido precioso que hubiéramos tenido una estación). </div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Quería decir, que me lié, que al
traer lazos la niña hasta en días de diario, todo lo que me contaba relacionado
con su vida en Madrid lo magnificaba, me parecía superlativo. </div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Qué error. </div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Ahora ya sé, ahora ya sabe todo
el mundo, excepto los urbanitas, que dónde más calidad de vida hay, dónde mejor
se vive es en los pueblos, donde mejor se
come, donde mejor se pasea, donde mejor se duerme, donde mejor se… (rellénese
la línea de puntos), donde mejor se sueña, donde mejor se madruga, etc. porque aquí
la polución la trocamos por líquenes y las estridencias por tarareos. </div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
¡Anda que no tarareo yo ni nada por lo
bajini cuando subo por la cuesta de la Herradura hasta la Plaza!</div>Ángelahttp://www.blogger.com/profile/18280718036074276749noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-18456745.post-2656826770649791382012-04-28T02:13:00.000+02:002012-04-29T11:07:57.374+02:00Llueve<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://2.bp.blogspot.com/-VZXRNATTxBE/T5suuY_DKwI/AAAAAAAAA-s/06OBe9J78X0/s1600/gotero_r+.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="http://2.bp.blogspot.com/-VZXRNATTxBE/T5suuY_DKwI/AAAAAAAAA-s/06OBe9J78X0/s320/gotero_r+.jpg" width="240" /></a></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<i>Está cayendo una melujina que pa qué</i>, me acaba de decir una mujer.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
El <i style="mso-bidi-font-style: normal;">melujino</i> es una hierba que nace, muy junta, en los regatos; es casi
tan venerada por los devoradores de ensaladas como las <i>arrabazas</i> y los
berros. </div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Ha estado lloviendo toda la
mañana sin parar, pero no a chaparrón sino gotas pequeñas, relajadas, ligeras,
“<i>muy bien caídas</i>”; se dice aquí que la lluvia está <i>bien caída</i> cuando, en su
levedad, impregna la tierra y no forma charcos en la superficie que inunden o
aneguen lo sembrado. Y es a esa lluvia tan bien caída a la que llamamos
<i>melujina</i>.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
La parrafada anterior se hubiera
evitado diciendo sencillamente que “lleva toda la mañana cayendo <i>chirimiri o
calabobos</i>”, vocablos acuñados en el norte pero usados ya en toda la península,
posiblemente porque su pronunciación acaba siendo tan graciosa como acertado su
sonido fonético, casi onomatopéyico.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<i>Que llueva que llueva a la virgen
de la cueva</i>…, canta Rocío con entusiasmo. </div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Me gusta ver llover. Una vez miré
el suero y pensé que si agujereaba la bolsita, tendría la sensación de que estaba
lloviendo. Tantos días recluída, en aislamiento invertido para más inri, dan para idear hasta maldades, ya ve usted,
doctora. Al día siguiente (juro que fue casualidad), una bolsa mal cerrada goteaba y yo la dejé
(había dos y mi vía, por tanto, no quedaba desabastecida). Al cabo del rato, cuando supuse
que se había llenado el embalse del Esla, me incorporé para llamar al timbre, que
vinieran a ponerme suero nuevo y de paso aproveche para mirar el caudal represado
sobre las baldosas grises y… ¡oh, no, mis zapatillas empapadas! Pero como hasta
los contratiempos se pueden rentabilizar, imaginé que eran dos barquitas, de manera que cuando llegó la enfermera me pilló sonriendo y me dijo “eso es que te acaba de
llamar el novio y por eso estás tan contenta” y yo le dije con cara de pava: “¡sí!”. </div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Tenía otro par de los de <i>“por si acaso”</i> en el armario (otro par de zapatillas,
no de novios) y tal vez por eso no maldije, una por una, todas las cosas. </div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Me acaba de llamar una amiga lamentándose por el exceso de lluvia y yo le dije que llevábamos meses sin catarla, que qué
quejica y me contestó que hacía dos semanas que llovia y que además “<i>mira tú en la
época que estamos ya, y con lluvia y frío”</i>. Vaya temas de tratar por teléfono, ¿verdad?</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Pero es cierto, a punto estamos de que
sea mayo y a penas hay flores entre la hierba de los prados y y las huertas que se
ven desde mi casa. Además tengo que caminar, no ya retomar el camino dejado
hace meses, sino tomar uno nuevo, con piedras, sí, pero no las mismas. Que sean
otras piedras las que me hagan tropezar y así todo será tan nuevo que dejaré
que la necesidad humana de enredarlo todo me sorprenda otra vez.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>Ángelahttp://www.blogger.com/profile/18280718036074276749noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-18456745.post-87427349942459155972012-02-07T19:37:00.000+01:002012-04-28T14:00:56.216+02:00Tendiendo sueños<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://1.bp.blogspot.com/-TJEtLiKO-_4/TzFrst6hwtI/AAAAAAAAA-Y/BTk9u6TjOV4/s1600/tendiendo_sue%25C3%25B1os+.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="http://1.bp.blogspot.com/-TJEtLiKO-_4/TzFrst6hwtI/AAAAAAAAA-Y/BTk9u6TjOV4/s320/tendiendo_sue%25C3%25B1os+.jpg" width="240" /></a></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Se pueden lavar los sueños y tenderlos al sol para que se oreen, de este modo siempre estarán listos para ser soñados de nuevo pero con matices diferentes, sin que tengamos que aferrarnos a utopías que con el paso del tiempo se ajan, se alejan o dejan de ser probables.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Otra cosa es obsesionarse y acabar en un frenopático, pero eso ahora no viene a cuento; hablo de la levedad de los sueños y no de modificar la psique.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
La realidad a veces es tan dura que si no se aliña con fantasías o quimeras que nos hagan sonreír, sería improductiva y ni siquiera merecería la pena. Supongo que quien decide dejar de vivir es por que carece de sueños que hubieran enmendado o cambiado su realidad por otra más estimulante.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
No importa que los sueños sean imposibles (casi siempre lo son), lo que importa es que esos sueños sean una terapia que ayude a positivizarlo todo, de este modo ya no sólo cuentas con una, sino con dos perspectivas de tu existencia ¿Qué más da que una sea materialmente imposible realizarla? ¿Acaso la realidad no es a veces imposible? </div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
No podemos dejar de soñar nunca, los sueños forman parte de la realidad; aunque parezca una paradoja no lo es y puedo demostrarlo, pero sé que no hace falta. </div>Ángelahttp://www.blogger.com/profile/18280718036074276749noreply@blogger.com9tag:blogger.com,1999:blog-18456745.post-38087776162311419832012-02-04T22:34:00.001+01:002012-02-05T00:02:05.447+01:00Aceras<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://3.bp.blogspot.com/-C6yi32UY8K4/Ty2LV6nhImI/AAAAAAAAA-Q/Sq8J1p3Fcf0/s1600/aceras+.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="189" src="http://3.bp.blogspot.com/-C6yi32UY8K4/Ty2LV6nhImI/AAAAAAAAA-Q/Sq8J1p3Fcf0/s320/aceras+.JPG" width="320" /></a></div><br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">-Qué sí, cariño, voy, que ya te oí.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">¿Cariño? ¿Le he llamado “cariño” al microondas? </div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">No, por favor, no puede ser. </div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Soy una mujer de mediana edad, en pleno uso de mis facultades mentales, actualmente de baja por un problemilla que ya carece de importancia, pero vamos, que generalmente suelo hablarle al microondas como le habla todo el mundo cuando te avisa por segunda vez que ya está listo lo que sea, con un “¡que ya oí, coño!”. </div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">No sé, me estoy enterneciendo mucho, ¿pero tanto, tanto hasta el extremo de que ser tan afable con un horno signifique que la medicación me está afectando a la neurona del amor? </div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">O tal vez sea, dicen mis amigas, que ya llevo mucho tiempo en casa…</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Recuerdo que durante años y años mi hábitat natural era la calle. Una afectuosa mujer que pasó por mi vida dejando una entrañable huella, me decía que tenía que haber sido cartero. Y es verdad, reconozco que las aceras de mi pueblo me han dado siempre un resultado estupendo para mis historias imposibles, para mis cartas de amor que nunca he escrito, para mis viajes transoceánicos rumbo a islas pobladas por indígenas felices. Las aceras son una disculpa para examinar la vida a través de la espalda, el torso o los zapatos de quienes te preceden, vienen de frente o te adelantan. </div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">También sirven para no ver a quien tampoco quiere verte, para cambiarte a la de enfrente si en aquélla da la sombra, para toparte con alguien a quien llevas deseando ver hace tres días o para caminar sin más e ir hasta la Plaza por el placer de ir para luego bajar por la calle de los Labradores, ver el río y subir otra vez por la Herradura.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Sin embargo en las ciudades caminar por las aceras no tiene tanta literatura; la gente va siempre tan deprisa…</div>Ángelahttp://www.blogger.com/profile/18280718036074276749noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-18456745.post-69006803795951339012011-12-16T10:24:00.000+01:002012-04-28T13:55:30.781+02:00Feliz 2012<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://2.bp.blogspot.com/-QbZ8c3G3hws/TusOH92NC8I/AAAAAAAAA-A/A-RXxgKHveM/s1600/feliz+_2012+.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="246" src="http://2.bp.blogspot.com/-QbZ8c3G3hws/TusOH92NC8I/AAAAAAAAA-A/A-RXxgKHveM/s320/feliz+_2012+.jpg" width="320" /></a></div>Ángelahttp://www.blogger.com/profile/18280718036074276749noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-18456745.post-53662429911788028072011-11-09T12:38:00.003+01:002011-11-09T12:45:23.633+01:00De personajes y sueños<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://4.bp.blogspot.com/-RY-8mqVrP9E/TrpS-wuXiXI/AAAAAAAAA9s/SX5rmkQMRZk/s1600/personajes_libros+.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="231" src="http://4.bp.blogspot.com/-RY-8mqVrP9E/TrpS-wuXiXI/AAAAAAAAA9s/SX5rmkQMRZk/s320/personajes_libros+.jpg" width="320" /></a></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">¿Nunca se os ha escapado un personaje de un libro y os ha perseguido hasta límites insospechados e insospechables? Hasta más allá, por ejemplo, de una simple madrugada, horadando el sueño, desvelándoos; o incluso dormidos, en fase REM, conviviendo con ellos dentro del mismo argumento o en otro paralelo que, consciente o inconscientemente, hayamos creado. </div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">A veces también esos personajes acompañan en horas de silencio, o en minutos de silencio, vaya, cuando una está haciendo nada o haciendo algo que no requiera más que trabajo manual y quede la mente disponible para el menester de pensar.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Quizá de niños esto suceda con más frecuencia después de leer, o de que te lean, un cuento. Pero a los adultos también nos sucede, no sé si a todos pero estoy segura que a alguien más que a mi le tiene que pasar. <br />
Me refiero a que se le escapen personajes de entre los libros y se empeñen en quedarse por algún tiempo, hasta que otr@, con los ojos más azules, l@ sustituya.</div>Ángelahttp://www.blogger.com/profile/18280718036074276749noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-18456745.post-53070416183635795902011-11-04T12:49:00.001+01:002011-11-05T23:16:04.343+01:00Sala de espera<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://1.bp.blogspot.com/-CXmk__XLLIQ/TrPPWBexLNI/AAAAAAAAA9k/AHxxrJm7Ae4/s1600/zamora_2-11-2011_+r+.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="http://1.bp.blogspot.com/-CXmk__XLLIQ/TrPPWBexLNI/AAAAAAAAA9k/AHxxrJm7Ae4/s320/zamora_2-11-2011_+r+.jpg" width="240" /></a></div><br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">La chica rubia que acompaña a la señora mayor debe tener aproximadamente cuarenta años, o seguramente tiene más o seguramente tiene menos o seguramente yo no tenga ni idea de la edad que tiene. Llevo viéndola varios miércoles seguidos. La mujer a la que acompaña desde luego que ha mejorado; los primeros días daba penita verla, hoy por lo menos sonrió a la enfermera cuando dijo su nombre.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">La rubia que digo lee revistas del corazón con avidez y cuando ha devorado todas, las que trae en una bolsa del corte inglés y las que hay en el revistero, saca su móvil y juega con él. No levanta los ojos ni por casualidad pero tampoco tiene aspecto de ser retrasada.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">El señor de enfrente, con camisa de rayas azules, tiene mirada bondadosa, a veces nuestros ojos se cruzan y nos sonreímos sin saber porqué. También lleva viniendo varios miércoles. Lo acompaña una señora que debe ser su mujer y hoy, por falta de sitio, se ha sentado cuatro sillas más allá y de vez en cuando vuelve la cabeza inclinándose con una extraña y silenciosa mueca para asegurarse que su marido sigue ahí; luego la mujer retoma su postura, cierra los ojos y se entrega en profundidad a sus pensamientos.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">La enfermera se ha pasado todo el rato quitando y poniendo el aire acondicionado, atendió todas las peticiones de “haz el favor de quitar el aire, bonita; qué frío”, “¿no podría usted poner el aire, señorita, qué calor?”, y así la hora y pico de espera. Me ha encantado su tranquilidad y mira que es difícil agradar a todo el mundo a la vez sin perder la compostura. </div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">La señora que está a mi lado lleva un bolso rojo-rojo-con-ganas-casi-bermellón que no puede ser más feo, pero a ella le hace juego con las sandalias y seguramente le encanta el conjunto. La buena mujer, pues, tiene mi beneplácito para ponerse encima lo que quiera. La acompaña su hija, que es una protestota que no sabe esperar ni guardar las formas. La conozco de hace ya varias semanas. De vez en cuando baja sus vista hacía el <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Ocho</i>, que menudo tocho es para andar de acá para allá con él, y nos deja en paz 10 minutos seguidos; intenté recordar el final pero me resultó imposible y eso que hubiera jurado que en su momento me gustó.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Está el hombre alto que es moreno teñido, pero qué mal le queda así el pelo. Definitivamente los hombres que se tiñen no me gustan nada, les queda la cara como sin gracia. Además a mí siempre me han gustado con canitas.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">El matrimonio joven que siempre sonríe acaba de llegar, son muy monos los dos. Muy planchaditos y con los zapatos brillantes. A ella se la ve muy enamorada y él, creo que por chulería, pasa un poco de sus arrumacos, pero se les nota muy cómplices y me encanta. </div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">La hija de la mujer de bolso y sandalias rojas empieza a despotricar otra vez, ya nadie la mira y me da la impresión de que eso la pone de peor humor.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Hago un chasquido con la lengua y vuelvo a una anotación que tomé de una página de Internet que me llamó poderosamente la atención y la copié en una hoja de libreta que me está viniendo muy bien como separador del libro que estoy leyendo (El retrato de Dorian Gray). La anotación que digo es la ley o principio de Pascal: </div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><i>“la presión ejercida por un fluido incompresible y en equilibrio dentro de un recipiente de paredes indeformables, se transmite con igual intensidad en todas las direcciones y en todos los puntos del fluido”.</i></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">¿Y para llegar a esa conclusión hacía falta hacer una ley o un principio? Pues sí, porque gracias a ello se pudo desarrollar la prensa hidráulica, entre otros inventos.</div>Ángelahttp://www.blogger.com/profile/18280718036074276749noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-18456745.post-77302819044611391842011-11-01T09:50:00.000+01:002012-04-28T13:57:55.398+02:00Atemporal<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://1.bp.blogspot.com/-VbP-697zGnY/Tq-v1RLRVWI/AAAAAAAAA9c/Pkp3feYBcwc/s1600/cesta_de_caramelos+.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="245" src="http://1.bp.blogspot.com/-VbP-697zGnY/Tq-v1RLRVWI/AAAAAAAAA9c/Pkp3feYBcwc/s320/cesta_de_caramelos+.jpg" width="320" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Años después del desastre emocional que nos causó la ruptura, ayer coincidimos en Nueva York delante de un Picasso al que examinábamos como si realmente entendiéramos la abstracción a la que fue sometido el arlequín. </div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
(Todas las historias pijas -sean de dónde fueren las dos partes en conflicto- acaban teniendo como escenario común una sala de arte de Nueva York).</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Hacía rato que te había visto desde un extremo de la sala, jerez en copa, y ni un instante dudé que fueras tú pero preferí acercarme discretamente para corroborarlo y a la vez mirar el mismo cuadro que mirabas. </div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
El olor dulzón a tú sempiterna colonia era tu seña de identidad y por tanto, la confirmación de que efectivamente se trataba de ti. Tantos años y aún seguías usándola; recuerdo perfectamente que fui yo quien te la regaló a los pocos meses de conocernos, ¿lo recordarías tú también o sencillamente seguirías usándola por esa manía tuya de no cambiar casi nunca de costumbres? Cuánta obstinación… </div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
¿Cuántos años habían pasado desde que nos tiramos los recuerdos a la cabeza? ¿Veinte? ¿Más?</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Supe que habías ido también al psiquiatra pero al cabo de unos meses perdí todas las pistas que me llevaban a tus quehaceres y preferí no seguir indagando. Total quien me había puesto los cuernos habías sido tú y por tanto tú eras quien debería desaparecer de mi vida sin que yo hiciera nada para reencontrarte. </div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Qué normales éramos y de qué atípica manera nos comportábamos.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Pasado un tiempo dejé de evocarte con los ojos cerrados y tan sólo una noche de octubre se me ocurrió pensar que una infidelidad (que no dejan de ser siempre atemporales y quien sabe si necesarias) no debería ser la causa de una ruptura eterna, pero deseché la idea porque ya hacía varios otoños que nos habíamos ido para siempre.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Ayer, al verte en la sala de arte (ésa en la que el destino nos tenía preparada la sorpresa de un encuentro casual) supe que eras la persona que más había amado en mi vida pero fingí<span style="color: #ff6600;"> </span>que a penas te recordaba y sonreí con exceso de ausencia cuando me dijiste:</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
_¡Hola!, ¿cómo estás? Me alegra verte, ¿me recuerdas, verdad?</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
_Ah… hola, claro. Qué tal, cuánto tiempo, sí…</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Pero ese perfume… el mismo que te regalaba cuando nos amábamos, me desarmó por dentro y empecé a odiar a Picasso y a Nueva York en la misma proporción, y sonreía como si realmente dudara quien eras porque no me podía permitir ni tan siquiera una grieta por la pudieras entrever que estaba empezando a temblar como la primera vez que nos besamos.</div>Ángelahttp://www.blogger.com/profile/18280718036074276749noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-18456745.post-58081968789827198562011-10-27T20:42:00.001+02:002011-10-27T20:44:25.636+02:00Liberación<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://1.bp.blogspot.com/-q_bd_SO6fuk/Tql9npyrGfI/AAAAAAAAA9U/L7KwtBbZMsQ/s1600/un_velero.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="239" src="http://1.bp.blogspot.com/-q_bd_SO6fuk/Tql9npyrGfI/AAAAAAAAA9U/L7KwtBbZMsQ/s320/un_velero.jpg" width="320" /></a></div><div class="MsoNormal" style="mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto; text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto; text-align: justify;">La sensación que sentí al tener el mar tan de cerca, verlo, oírlo, olerlo… empezó a formar parte de mi ADN desde el segundo exacto que caminé desde el paseo hasta la arena en dirección a las olas. Fue en Galicia y tenía 9 años. Perdí el norte en ese instante y de paso desgracié con el salitre unas botas de piel estrenadas para la ocasión, pero me importó menos que perder años después la virginidad o extraviar aquella bufanda horrenda que me habían regalado mis tías, de lana reciclada que antes había sido jersey y antes de jersey, cojín, y antes de cojín, colcha de cama y antes de colcha de cama, oveja. </div><div class="MsoNormal" style="mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto; text-align: justify;">La oveja en cuestión, estoy segura, en vez de leche daba naftalina por que por litros de <i style="mso-bidi-font-style: normal;">vernel</i> que usara, el olor a alcanfor persistía eternamente hasta acabar dudando si es que olían así todas las cosas o sólo la puñetera prenda. </div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Si alguien me la hubiera robado, en el hurto hubiera llevado implícito el castigo pero lo cierto es que nadie me la robó sino que un buen día de finales de un invierno decidí extraviarla para siempre en el fondo maloliente de un contenedor de basura. Juro por quien tenga que jurarlo que fue un acto totalmente <i style="mso-bidi-font-style: normal;">involuntario</i>, un acto reflejo que… llevaba posponiendo dos inviernos. </div><div class="MsoNormal" style="mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto; text-align: justify;">¡Qué liberación!</div>Ángelahttp://www.blogger.com/profile/18280718036074276749noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-18456745.post-48456302199755894362011-10-24T02:29:00.004+02:002011-10-24T09:05:45.294+02:00Politeísmo<div style="background-color: white; text-align: center;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://4.bp.blogspot.com/-dwylNwUAt-0/TqSxDtiQEiI/AAAAAAAAA9E/LxPTMRvFyK4/s1600/Espinho+%252872+_r+%2529.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="300" src="http://4.bp.blogspot.com/-dwylNwUAt-0/TqSxDtiQEiI/AAAAAAAAA9E/LxPTMRvFyK4/s400/Espinho+%252872+_r+%2529.jpg" width="400" /></a></div><div style="background-color: #f3f3f3;"><b><i><span style="font-size: xx-small;">"El dios de la lluvia es un charco precioso sobre una roca. La última vez que lo vi fue en Espinho y le saqué una foto"</span></i></b></div></div><br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Por fin, después de no sé cuántos meses, esta mañana amaneció lloviendo. </div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><i>Domingo_lluvioso_domingo_gozosooooo...</i> Para mis adentros improvisé esa cantinela como si de una liturgia se tratara. Los buscadores de setas seguramente que se apuntan al estribillo, no así los paseantes matutinos ni quienes tienen quitadas las tejas de su tejado aprovechando la bonanza de los días calurosos de este otoño, para tapar goteras.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Que nunca llueve a gusto de todos es una verdad tan irrefutable como que dios no existe; sí existen, sin embargo, <b>los dioses</b>, así en plural, ya que el mundo, <i style="mso-bidi-font-style: normal;">per se</i>, es politeísta. Lo del monoteísmo impuesto es uno de los peores inventos sociales que se ha podido urdir a través de los siglos. Una involución, un despropósito cuyo único fin fue, y sigue siendo, amedrantar a la mayor parte posible de la humanidad. </div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Y a la parte que quedó sin aquel dios, le cayó otro peor y así existen en la actualidad minorías guiadas por la intolerancia de otros adoctrinamientos que aportan más ceguera que luz a sus gregarios.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Decía antes que el mundo es politeísta por que estoy segura que existen tantos dioses o diosas como cosas bellas: el dios o la diosa de las Artes, de las Lluvias, de los Mares, de las Estrellas, de los Pianos, de las Bicicletas, de las Nubes, de los Pasteles, de la Música, de los Bebés, de la Pintura, de Las Flores, del Chocolate, de la Sonrisa, del Amor… Por cada cosa buena es preceptivo que exista un titular, aunque luego no sirva para nada y no sepamos pintar y nos salgan caries con el chocolate y los bebés se conviertan en adultos egoístas y a las bicicletas se le pinche una rueda… </div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">El caso es que cada cual debe creer en lo que quiera sin que se lo imponga nadie, ni la sociedad, ni su barrio, ni su familia ni su historia. Una mente que cree en un solo dios sin concesiones, es una mente propensa a la resignación. Y la resignación es un acto impuro de sumisión que anula la capacidad analítica individual en favor de una jerarquía de cantamañanas en busca de un patrimonio material y humanoide que le da carta blanca para dominar mentes y mundo. Eso sucede cuando los dioses “únicos” se representan con forma humana y cara autoritaria. Si yo pienso en Alá, que no pienso nunca en él ni falta que hace, mi gesto sería de pavor; si pienso en Jesuscristo, también me da grima ese gesto adusto y paternalista, lleno de dolor -por citar los más conocidos en el ambito doméstico de este lado del mundo-.</div><div style="text-align: justify;">Por el contrario, el dios del Chocolate es rectangular y está dividido en cuadritos, y tan sólo con visualizarlo mentalmente se provoca una dulce sonrisa en el rostro.<br />
¿Se nota la diferencia dogmática? </div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Llueve, sigue lloviendo a poquitos pero es suficiente para que se limpie la atmósfera, que estaba muy polucionada y los alérgicos lo notamos a la legua. Eso sí, en los cristales en vez de gotas de lluvia quedarán bolitas negras, pero no hay un choorrito de amoniaco disuelto en un par de litros de agua que no pueda con ellas.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">El dios de la lluvia es un charco precioso sobre una roca. La última vez que lo vi fue en Espinho y le saqué una foto, sin embargo el amoniaco creo que no tiene dios, porque no hay dios que aguante su olor, pero limpia que da gloria bendita.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Ha parado de llover. Ojalá vuelva de madrugada y me despierte el ruido de las gotas, que no hay mejor placer que el tintineo la lluvia te desvele a las cinco de la mañana para volver a dormirte al cabo de unos minutos con el mismo sonsonete...</div>Ángelahttp://www.blogger.com/profile/18280718036074276749noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-18456745.post-36117570108939850722011-10-10T12:14:00.009+02:002011-10-13T10:46:49.142+02:00Ardor<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://3.bp.blogspot.com/-CIarLDpxsi8/TpI-P-tHxmI/AAAAAAAAA8o/P0unDxIlKCQ/s1600/horno_de_mor%25C3%25A1n.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="239" src="http://3.bp.blogspot.com/-CIarLDpxsi8/TpI-P-tHxmI/AAAAAAAAA8o/P0unDxIlKCQ/s320/horno_de_mor%25C3%25A1n.jpg" width="320" /></a></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
Una sólo se levanta a las 06:30 a.m. por cuestiones fisiológicas (por ejemplo, sed) o por que el madrugón sea preludio de un viaje; es que no me merece la pena quitarle un par de horitas al placer matutino de dormir (tengo que confesar que habitualmente dispongo de un estupendo horario de entrada a mí trabajo), pero hoy he tenido que levantarme a esta inadecuada hora por un motivo muy molesto: ardor de estómago, así como suena: ar-dor-de-es-tóoooo-ma-gooo. Y lo curioso es que no arde el estómago cuando dices que tienes ardor, sino que te atraviesa el esternón algo parecido a una daga, acerada y ácida, que se ceba una y otra vez hasta que acabas haciéndote profundas arrugas en el entrecejo. </div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Profundas arrugas en el entrecejo...<br />
<br />
Qué curiosas las expresiones. Tantas veces la sintaxis nada tiene que ver con el asunto literal que convoca a las palabras, sin embargo nos entendemos de maravilla, qué será esto del lenguaje, qué lujo poder comunicarnos aunque a veces digan que sobran y con una sonrisa o una mirada sea más que suficiente; sí, eso también está muy bien y es muy cómplice y muy entrañable, sin embargo ahora mismo aunque sería precioso hablar de ello, no es el tema que me tiene de vigilia (ojalá, ojalá lo fuera).</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">A lo que iba, al ardor que me desvela, que venía yo a ver en la <i>Wiki</i> qué era exactamente y me he liado escribiendo este texto. </div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">…</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Anda, también se puede decir <i>reflujo gastroesofágico</i>.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">…</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Y tampoco es ardor, sino acidez.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Pues en mi pueblo se dice ardor, que es más gráfico y quema más. </div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Sigo.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">…</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">¡Coño, el término médico es <i>pirosis</i>!</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">¿Ves? En mi pueblo tenían razón, es más acertado lo de pirosis.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Pirosis, pira, fuego.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">… </div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Insisto, qué bien hilados están los idiomas. </div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Un día oí por la radio que había cerca de 5.000 lenguas diferentes, alguna de ellas en peligro de extinción, qué pena. Las pequeñas tribus que van quedando son absorbidas por la modernidad, mira tú qué adelantos, destruir culturas ancestrales a cambio de qué… de prácticamente nada, de casi nada, de nada. </div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">…</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Sigo con la <i>Wikipedia</i>, <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Acidez_de_est%C3%B3mago#Prevenci.C3.B3n">aquí pongo el vínculo</a> por si alguna vez más hiciera falta.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">…</div><i> </i> <br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><i> Bien, ya me he enterado que esto se produce porque “Si el esfínter se relaja por alguna razón (como ocurre habitualmente al tragar), los contenidos del estómago, mezclados con ácido gástrico, pueden regresar al esófago” (sic).</i></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Pues vale, pero me podían haber regresado por el día que una tiene más reflejos para combatir estás contrariedades y además puedo quejarme a gusto sin necesidad de estar a estas horas reprimiendo las ganas de decir algún taco en voz alta, que parece que no, pero alivia.<br />
... <br />
(Los consejitos de la página consultada funconan, remite el fuego, estupendo. Aprovecho para volver a la cama y retomar el sueño). <br />
<br />
<b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span style="font-family: Arial; font-size: 14pt;"></span></b><br />
<br />
</div>Ángelahttp://www.blogger.com/profile/18280718036074276749noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-18456745.post-74299701593112352902011-09-16T18:58:00.001+02:002011-09-16T22:51:15.359+02:00Tapetum lucidum<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://3.bp.blogspot.com/-2k_ATQzRclw/TnN-_PIp4EI/AAAAAAAAA8c/r8CXPhrbWoE/s1600/farol%2B.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="http://3.bp.blogspot.com/-2k_ATQzRclw/TnN-_PIp4EI/AAAAAAAAA8c/r8CXPhrbWoE/s400/farol%2B.jpg" width="300" /></a></div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">No nacemos por casualidad sino que somos la consecuencia de un cúmulo de casualidades que acaban transformándonos, si nos dejamos, en mercancía y como mercancía acabamos actuando ¡cuántas veces! en detrimento de nuestro propio bienestar emocional. ¡Qué pérdida de vida! </div><div style="text-align: justify;">Otras veces, por motivos equis, desarrollamos más unos sentidos que otros; mejor dicho, más unas cualidades que otras. O no sé, quizá se defina mejor como sensores aletargados que de pronto, y tras un choque, retoman actividad. A eso se le llama contragolpe. En el caso que me ocupa, por poner un ejemplo cercano, se me ha desarrollado de manera espectacular el <i>tapetum lucidum</i>; puedo ver de noche, con absoluta nitidez, cuestiones que ni me imaginaba pudiera llevar a cabo y, en caso de imaginarme que pudiera realizarlas, serían cuestiones de las que entendía que no podría meneallas sin que me remordiera la conciencia.<br />
No voy a enumerarlas porque de momento van, así a groso modo, unas treinta y tantas en total y glosarlas todas rebasaría este .doc que –no sé por qué- me imagino de tamaño A4. Usar dos o más folios me parece excesivo cuando a quien tengo que recordármelo es a mi misma y no a mi ordenador.<br />
No digo que sea bueno pasar por la UCI, no se lo aconsejo a nadie y ojalá nadie hiciera pasar por ese trance a familia y amig@s, pero ya de haber estado y de haber salido airosa, voy a sacarle provecho a la efeméride eliminando de mi vida ciertas tontunas que envilecen y limitan la capacidad que me venía incluída en el pack genético cuando nací (reconozco que no voy a ser capaz, al menos en una primera tacada, de enfrentarme a todos mis prejuicios …) </div><div style="text-align: justify;">Estoy contenta de volver, de ser cada día más guapa, más lista, más puta. Entiéndanse estos adjetivos como de amplio espectro; es tan aburrida ya la literalidad... </div>Ángelahttp://www.blogger.com/profile/18280718036074276749noreply@blogger.com6Zamora, España41.5036834 -5.743778141.3134209 -6.0596351 41.6939459 -5.4279211tag:blogger.com,1999:blog-18456745.post-33014624194977125492011-05-19T01:26:00.005+02:002011-05-19T14:55:12.097+02:00¡Democracia real YA!<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://4.bp.blogspot.com/-J9f9sj_9Y04/TdRT-Qy6ylI/AAAAAAAAA7A/Z3hXjK94b_E/s1600/salamanca%252C+8+de+mayo+de+2011.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="http://4.bp.blogspot.com/-J9f9sj_9Y04/TdRT-Qy6ylI/AAAAAAAAA7A/Z3hXjK94b_E/s320/salamanca%252C+8+de+mayo+de+2011.jpg" width="320" /></a></div><div class="MsoNormal" style="text-align: center;"><div class="MsoNormal"></div><div class="MsoNormal"><a href="http://democraciarealya.es/">http://democraciarealya.es/</a></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Estoy expectante y emocionada porque sé que este <a href="http://madrilonia.org/?p=1456">movimiento</a> que emerge desde el descontento y la indignación de los jóvenes españoles dará frutos que servirán para alimentar esperanzas y sonrisas de los hijos de esta <a href="http://www.facebook.com/democraciarealya"></a>revolución, cuyos padres, en representación de todos los padres que no pueden asistir, están ahora mismo, por tercera noche seguida, acampando en la Puerta del Sol de Madrid (en medios se habla a estas horas de 15.000 personas). </div></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Mientras tanto, la <a href="http://www.publico.es/espana/377006/la-junta-electoral-provincial-desautoriza-la-concentracion-en-sol-elecciones2011">junta electoral provincial</a> dice que es ilegal esta acampada pacífica…</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Es ilegal reivindicar pacíficamente lo que por ley corresponde pero no es ilegal robar a manos llenas como nos están robando -y otras cosas- esos políticos amorales que manchan la Historia y ningunean la Justicia. A la puta calle los que estén exentos de delitos; los que no, a la cárcel. </div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Habíamos llegado a tal estado que era necesaria <a href="http://www.facebook.com/democraciarealya">esta reivindicación a la que me uno</a>, sino físicamente por distancia, sí moralmente. Hay cinco millones de parados que no tienen en algunos casos ni dónde alojarse ni qué dar de comer a sus hijos mientras Rajoy y Zapatero se chulean delante de nuestras propias narices y ya nos hemos hartado que ellos y l@s sinvergüenzas que están protegid@s bajo el peligroso bipartidismo por culpa de la deficiente ley de recuento electoral o como quiera que se llame, sean quienes decidan cuánto han de despilfarrar cada día en detrimento de las necesidades básicas del ciudadano.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Se acabó, fuera <a href="http://www.pateandopiedras.com/2011/04/la-diferencia-entre-abstenerse-votar-en-blanco-y-el-no-les-votes/">mayorías absolutas de Pp y Psoe</a>. Fuera <i>lobbys</i>.<br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">¡Salud y República!</div>Ángelahttp://www.blogger.com/profile/18280718036074276749noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-18456745.post-10487068533154066282011-04-30T15:49:00.008+02:002011-10-10T19:14:43.913+02:00Mi bici nueva<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://3.bp.blogspot.com/-KwaRWfIRVsI/TbwL8ee0CiI/AAAAAAAAA6w/bhARVCh_3PM/s1600/manillar_b_y_n+.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="239" src="http://3.bp.blogspot.com/-KwaRWfIRVsI/TbwL8ee0CiI/AAAAAAAAA6w/bhARVCh_3PM/s320/manillar_b_y_n+.jpg" width="320" /></a></div><div class="MsoNormal" style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif; text-align: justify;"><span style="font-size: x-small;">Me he comprado una bicicleta con vistas a tres calles que me sirve, también, para volar. </span></div><div class="MsoNormal" style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif; text-align: justify;"><span style="font-size: x-small;">Hablo en serio.</span></div><div class="MsoNormal" style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif; text-align: justify;"><span style="font-size: x-small;">Tiene 7 velocidades y eso ayuda a subir cuestas, naturalmente a base de pedal, pero con menos esfuerzo puesto que las pedaladas son más cortas y la característica esa que digo, la de volar, se materializa cuando justo cuando llego arriba (hablo de cuestecitas de nada, que una ya va mayor y…) y empiezo el descenso. Eso es, empieza el descenso, el aire va pegado a la cara y paso a través de la vida como las aves, volando pero… sin prisa. Hablo del placer de volar, no de la necesidad de vivir a toda pastilla.</span></div><div class="MsoNormal" style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif; text-align: justify;"><span style="font-size: x-small;">A veces, cuando pedaleo, pienso en posibles poemas que debo escribir, que tengo que escribir; mentalmente le voy dando forma pero se me olvidan cuando vuelvo a casa. Siempre me pasa igual y ya no me da rabia porque ahora sé que hay poemas que viven y poemas que matan. Los poemas que viven son los que no logro recordar pero que están ahí, aquí quiero decir, dentro de mí; los poemas que matan siempre son ajenos y, al leerlos, el golpe es tan certero que me dejan un poco agonizante. </span></div><div class="MsoNormal" style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif; text-align: justify;"><span style="font-size: x-small;">Pero no venía a hablar de poemas, sino de mi bicicleta nueva y brillante que da a tres calles y que, además, vuela. Mi ruta preferida es una ribera preciosa, a tres kilómetros del punto de origen, de la que mi tío Miguel el Republicano -huido a la Argentina porque no quiso ir a la guerra- siempre conservó intacto su recuerdo y así se lo trasmitió a sus hijos. Su hija Male, que nunca ha estado en España, me habló con pasión de ese reducto para la soledad, encantador y verde, cuando nos conocimos. </span></div><div class="MsoNormal" style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif; text-align: justify;"><span style="font-size: x-small;">Cómo me hubiera gustado pasear con él bajo la sombra de estos árboles, que es la misma sombra en la que debió gestar su necesidad de desertar para no empuñar jamás un arma. </span></div><div class="MsoNormal" style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif; text-align: justify;"><span style="font-size: x-small;">Gracias, tío Miguel.</span></div>Ángelahttp://www.blogger.com/profile/18280718036074276749noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-18456745.post-51969214854565395452011-04-17T15:03:00.002+02:002011-10-10T19:15:27.208+02:00La S.S.<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://3.bp.blogspot.com/-3jjjwPaiI5Q/Tarkt9waqHI/AAAAAAAAA6o/0NZ0YG7EA2Y/s1600/semana_santa_zamora+014_.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="146" src="http://3.bp.blogspot.com/-3jjjwPaiI5Q/Tarkt9waqHI/AAAAAAAAA6o/0NZ0YG7EA2Y/s320/semana_santa_zamora+014_.jpg" width="320" /></a></div><br />
<div class="MsoNormal" style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif; text-align: justify;"><span style="font-size: x-small;">Recuerdo la vez que un tropel de cofrades y adeptos me arrollaron arrastrándome hacia una calle estrecha del casco antiguo y no tuve más remedio que empezar a hiperventilar por temor a quedarme aplastada entre la imaginería y el fanatismo semanasantero. Casi me muero pero no sé si del susto o del disgusto. Es difícil de explicar la sensación por que en esos momentos no se piensa, sólo se desea, y yo deseaba salir volando por encima de las cabezas de los cofrades de cucuruchos morados y aterrizar en Australia o, sino, en la calle de al lado (que era donde realmente iba); pero no pudo ser hasta que la comitiva de dolidos y dolientes dejó libre la calzada. </span></div><div class="MsoNormal" style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif; text-align: justify;"><span style="font-size: x-small;">Me sacudí la ropa, me limpié el sudor, me enjugué las lágrimas, me soné los mocos y eché a andar hacía la Rúa de los Notarios. Al llegar me di cuanta que no era ahí donde iba, sino a la de los Francos.</span></div>Ángelahttp://www.blogger.com/profile/18280718036074276749noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-18456745.post-41412641232278604742011-03-27T16:52:00.004+02:002011-10-10T19:16:18.974+02:00Mensaje subliminal<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://3.bp.blogspot.com/-HNUPDC6t2_k/TY9OVWSs1jI/AAAAAAAAA6g/Nx6DiKZBb8w/s1600/par%25C3%25ADs_valencia_r+.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="239" src="http://3.bp.blogspot.com/-HNUPDC6t2_k/TY9OVWSs1jI/AAAAAAAAA6g/Nx6DiKZBb8w/s320/par%25C3%25ADs_valencia_r+.jpg" width="320" /></a></div><br />
<div class="MsoNormal" style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif; text-align: justify;"><span style="font-size: x-small;">Las tardes de lluvia saben a yogur de piña y huelen a recuerdos. </span></div><div class="MsoNormal" style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif; text-align: justify;"><span style="font-size: x-small;">Bueno, no siempre, otras veces no saben a nada, simplemente llueve y en ocasiones las alcantarillas no dan abasto a recoger todo el agua que cae y ésta de desperdiga o se empoza y es ahí dónde una se da cuenta de las imperfecciones municipales: el suelo no está a nivel y esto debe ser porque el ayuntamiento carece de ello. No es verdad que tenemos lo que nos merecemos, al menos mis hermanos, mis amig@s y yo nos merecemos algo más digno que un suelo (léase ayuntamiento) desnivelado. Pero mira, no voy a hablar de cosas políticas que se me revuelven las tripas, además a mí qué más me da si no le voy a volver a votar ni a maría santísima; seguirán robando y deshonrando la buena fe del votante, pero con mí voto ya no. </span></div><div class="MsoNormal" style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif; text-align: justify;"><span style="font-size: x-small;">Decía que las tardes de lluvia huelen a recuerdos y saben a yogur; ese matiz dulce y ácido a la vez que otorga a mis labios una sonrisa entre triste y complaciente me alivia porque deja fluir, sin agobios, mis sentimientos. Ayer, por ejemplo, pensaba mientras llovía que quería abrazarte, pero no eran tus brazos los que tenía a mano. Sonreí porque podían haber sido, ¿te imaginas?, y con la misma sonrisa me resguardé bajo un paraguas con las varillas rotas por el viento que llevaba otra persona y acabamos riéndonos a carcajadas porque era tan absurdo como innecesario, llovía tanto y hacia tanto viento que llevar paraguas, y además roto, resultaba cómico.</span></div><div class="MsoNormal" style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif; text-align: justify;"><span style="font-size: x-small;">Pero yo para entonces ya había decidido que prefería verte feliz.</span></div>Ángelahttp://www.blogger.com/profile/18280718036074276749noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-18456745.post-70741096671019468382011-03-12T01:17:00.001+01:002011-10-10T19:16:53.812+02:00Coñac francés y otros analgésicos<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://lh6.googleusercontent.com/-Xl9B-x_l0hg/TXq371J4NkI/AAAAAAAAA6c/tVycoC68A4Y/s1600/vino+y+flores+amarillas.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://lh6.googleusercontent.com/-Xl9B-x_l0hg/TXq371J4NkI/AAAAAAAAA6c/tVycoC68A4Y/s320/vino+y+flores+amarillas.jpg" width="240" /></a></div><div class="MsoNormal" style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif; text-align: justify;"><span style="font-size: x-small;">A Dorita le da por cantar cuando está triste, pobre mujer, si supiera cómo desentona se pegaría un tiro con una pistola de agua. A mí, sin embargo, mientras me dura la tontería me da por negarle el pan y la sal a toda sospecha humana o divina que pulule en derredor y, además, procuro no escribir porque si escribo sangran las teclas, o el bolígrafo, de tanto lirismo y al releerlo me doy una patada en la espinilla porque bien sé que todas esas tristezas se solucionan con una tableta de chocolate o, en su defecto, con una buena copa de coñac francés. En mi vida lo he probado, es cierto, pero veo cómo lo disfrutan quienes lo beben, cómo lo paladean, con cuánto amor, con qué sutileza a la vez que maestría dan meneítos a la copa hasta que el aguardiente acaba en la gola del catador y, más tarde, en el desagüe del inodoro pero en fin, esto último no debí ponerlo ya que es una ordinariez decir en el blog de una señorita como yo que todo lo que se bebe, se mea. </span></div><div class="MsoNormal" style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif; text-align: justify;"><span style="font-size: x-small;">Dorita, independientemente de su mala voz, es una mujer muy castiza y ella sabe bien que quien canta las penas espanta aunque… debería decirle lo del chocolate. Lo del coñac mejor no, no vaya a ser que le remueva recuerdos enterrados; su marido (que en gloria esté, como dice ella sin demasiado convencimiento), murió de cirrosis. </span></div>Ángelahttp://www.blogger.com/profile/18280718036074276749noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-18456745.post-54676584415013629092011-03-12T00:57:00.005+01:002011-10-10T19:17:56.353+02:00Día de Acción de Gracias<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://lh6.googleusercontent.com/-8m_fKy7vZjg/TXq2YCL3ocI/AAAAAAAAA6Y/yTIgQT2s2TI/s1600/castillo+de+Bragan%25C3%25A7a+.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://lh6.googleusercontent.com/-8m_fKy7vZjg/TXq2YCL3ocI/AAAAAAAAA6Y/yTIgQT2s2TI/s320/castillo+de+Bragan%25C3%25A7a+.jpg" width="240" /></a></div><br />
<span style="font-size: x-small;">Cuánta gente, qué griterío, cuántos platos, cuántos excesos. Como siempre, sobrará la mitad. </span><br />
<span style="font-size: x-small;">_No, no, que te digo que no quiero vino, que me acerques la cocacola. </span><br />
<div class="MsoNormal" style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif; text-align: justify;"><span style="font-size: x-small;">_Parece mentira, pero la tortilla de patata es lo que más éxito tiene siempre en este tipo de comilonas. </span></div><div class="MsoNormal" style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif; text-align: justify;"><span style="font-size: x-small;">_¿Qué cuchichearán entre sí las primas de Santander si hasta hace poco ni se hablaban entre ellas? </span></div><div class="MsoNormal" style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif; text-align: justify;"><span style="font-size: x-small;">_Javier se está quedando calvo, con lo joven que es. </span></div><div class="MsoNormal" style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif; text-align: justify;"><span style="font-size: x-small;">_¡Callarse coño, que no sé qué dice la abuela! ¡Ah, que le duele la cabeza! Pues no coma más empanada, mujer, que a lo mejor es de eso –pontifica tío Lorenzo.</span><br />
<span style="font-size: x-small;">_Ha dicho que le pongas más gaseosa a la cerveza, no que le duela la cabeza, que estás muy sordo, Lorenzo (risotada general en este lado de la mesa).</span></div><div class="MsoNormal" style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif; text-align: justify;"><span style="font-size: x-small;">_Raquel desde que se separó parece que está más relajada, ¿verdad? No me extraña, menudo cabrón era el Ricardito. </span></div><div class="MsoNormal" style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif; text-align: justify;"><span style="font-size: x-small;">_¿De qué habláis por aquí? De nada, Raquel, de lo rico que le quedó a tu madre el estofado de rabo de buey…</span></div><div class="MsoNormal" style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif; text-align: justify;"><span style="font-size: x-small;">(Yo, mientras tanto, debería haber ido otra vez con las niñas a buscar más piedras al río. Para hacer una pared)</span></div>Ángelahttp://www.blogger.com/profile/18280718036074276749noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-18456745.post-79050954900520554862011-03-11T16:39:00.003+01:002011-10-10T19:18:28.180+02:00¡Somos piedras!<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://lh5.googleusercontent.com/-N3vDoBFEOfg/TXpBiIfqcrI/AAAAAAAAA6U/1gvKSi0h8xM/s1600/somos_peidras+.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://lh5.googleusercontent.com/-N3vDoBFEOfg/TXpBiIfqcrI/AAAAAAAAA6U/1gvKSi0h8xM/s320/somos_peidras+.jpg" width="320" /></a></div><div class="MsoNormal" style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif; text-align: justify;"><span style="font-size: x-small;">Fuimos a buscar piedras a la orilla del río. Con sumo cuidado elegimos cuatro. Yo soy, por razones obvias, la piedra más grande, después está la de Diego (que ya no viene con nosotras porque es mayor), la tercera piedra es Mimi y la más pequeñita es Ro. Las hemos lavado concienzudamente y, una vez secas, con un rotulador le he puesto nuestros nombres. </span></div><div class="MsoNormal" style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif; text-align: justify;"><span style="font-size: x-small;">Desde hoy somos piedras, las niñas así lo han decidido.</span></div><div class="MsoNormal" style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif; text-align: justify;"><span style="font-size: x-small;">Me encanta que esta vez la idea haya sido suya.</span></div>Ángelahttp://www.blogger.com/profile/18280718036074276749noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-18456745.post-32952683108299843842011-03-05T22:39:00.003+01:002011-10-10T19:18:54.923+02:00Persiguiendo cometas<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div><div style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://lh6.googleusercontent.com/-mw2GajXjkYQ/TXLhJGSP9iI/AAAAAAAAA54/grrHV1FhBNA/s1600/rosa_amarilla_2007.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://lh6.googleusercontent.com/-mw2GajXjkYQ/TXLhJGSP9iI/AAAAAAAAA54/grrHV1FhBNA/s320/rosa_amarilla_2007.jpg" width="312" /></a></div><b><span style="font-size: x-small;"><br />
</span></b></div><div class="MsoNormal" style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif; text-align: justify;"><span style="font-size: x-small;">En una de mis escapadas nocturnas a los Cerros de Úbeda se me ocurrió idear a la persona perfecta y no hallé patrón.</span></div><div class="MsoNormal" style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif; text-align: justify;"><span style="font-size: x-small;">Luego convine conmigo misma que la perfección sólo existe en las obras de autor cuando se juntan belleza y armonía y, salvo excepciones, en la Naturaleza. </span><br />
<span style="font-size: x-small;">Los humanos, por tanto, no gozamos de ese privilegio porque hemos ido destartalándonos genéticamente a través de los siglos.</span></div><div class="MsoNormal" style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif; text-align: justify;"><span style="font-size: x-small;">Quiero decir que para mi una persona perfecta no es precisamente una persona inteligente, rica y guapa, no, no; una persona perfecta sería una persona totalmente libre de mente, sin prejuicios ni reloj. Y juro por todos los moradores del Olimpo que no conozco a nadie que reúna las tres premisas.</span></div><div class="MsoNormal" style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif; text-align: justify;"><span style="font-size: x-small;">Me remito, una vez más, a las tribus ancestrales y lloro en silencio cada vez que en televisión veo a un indígena con un <i>casio</i> o con unos <i>levis strauss</i>.</span></div>Ángelahttp://www.blogger.com/profile/18280718036074276749noreply@blogger.com7